Ritual para encontrar a la mujer soñada

Ritual para encontrar a la mujer soñada

Marti Lelis

 

No te detengas, no mires atrás y me mires con odio, alegría o esperanza: detrás de cada pensarme no hay sino rosales sin rosas, dientes rotos y una caravana de saltimbanquis. No te detengas y me mires de esa forma que coagula el aire, nos asfixia como a peces en la arena de la playa, expulsados por un tsunami en el que, jugetones, paseaban delfines y ballenas que terminaron en el kiosco de la plaza, en la calle de los héroes, junto a la tienda de ropa. No me malinterpretes: sin ti la vida ha sido como hacer palomitas en el micro, como ver películas rentadas, como diez minutos en el paraíso cristiano.

Pasa que el tiempo vuela y se posa en una rama, y de la rama desciende en forma de hoja seca por el otoño, que describe arabescos mientras cumple su breve caída y sucumbe a tu manía de hacerlas crujir bajo el zapato. ¡Hela ahí!, rota en una miríada de piezas, en un rompecabezas imposible que el viento se lleva mientras el crujir te ha sacado una sonrisa.

A veces la hoja pasa por tus manos antes de llegar, íntegra, al agua de la fuente. Ahí la miras navegar entre las ondas y volteas a verme, señalas con el dedo el naufragio y la ves llevada por la corriente submarina, prisionera ya del ir y venir del agua va y del agua viene, sube y baja, cae con un rumor que te provoca esa mirada tonta como la mía cuando te miro.

Y pensar que aún no llegas, que aún no te conozco; y pensar que no podré enseñarte a hacer esas cosas. Sólo en ti recae el destino misterioso de las hojas. No hay más: es un ritual. No me importa lo que digas, pero mira, es otoño, ¿no ves como caen tantas y tantas? Guardo silencio, ¿serás tú?, ¿será otra? ¿Cuántos días y cuántos otoños más me tendrás esperando? Sólo hazlo, hazlo ya, y besaré tus labios de pie al lado de la fuente, en medio de la lluvia de agua y hojas.

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