Sensación del otro que escribe y no

Sensación del otro que escribe y no

Marti Lelis

Era como si ya nunca fuéramos a escribir y ahora nos dedicábamos a los objetos, a los insectos, a estar en casa como envejecidos, tumbados en la cama o delante del escritorio tecleando claudicaciones a la medida para intentar un rescate del cuerpo en que habitamos y que se va deteriorando ante el horror y asombro de una mente que parece estacionada en algún punto entre la infancia y la juventud; algo así como cuando a un niño lo dejan encerrado en una casona de los años 50, del siglo pasado (o más vieja) y sintiera que la casa es el cuerpo donde está metido sin saber cuándo todo aquello se viene abajo. No se sabe, pero hay que pasarla bien mientras la cosa termina y uno va y encuentra el cuarto de los trebejos donde se amontonan libros, revistas, juguetes y aparatos antiguos entre muebles cubiertos de sábanas polvorientas que da miedo levantarlas, no vaya a salir una araña o algún otro bicho. Mejor correr las cortinas, dejar pasar la luz para ver las motas de polvo levantadas que forman pequeños remolinos cada vez que tomamos un objeto y éste nos tira hacia el pasado, el instante o lo que vendrá. Esta multiplicación de mí mismo para la que sólo hay el cuerpo presente y los demás son los cuerpos que me imagino para mejor moverme por los tiempos. Es la vida como escritura, pero una escritura como esto que ahora escribo sin un plan fijo, darle la oportunidad a la sorpresa creándole su sitio a modo entre las palabras que se van desprendiendo para darle forma al pensamiento y seguir siendo uno mismo. El problema es cuando percibo que hay otro, un doble que anda por ahí pensando cosas que se me debieron ocurrir a mí y que luego va y escribe y las publica en Facebook como si fueran suyas. En su perfil dice otro nombre, pero son mis palabras o los pensamientos que yo tuve.

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