De los escritores

De los escritores

Marti Lelis

 

Somos los raros.

Los que escribimos.

Nunca nos deja la voz.

Escribimos porque nos gusta y ya.

Porque leemos, terminamos escribiendo.

Porque la literatura es nuestra vida y nuestros ojos, y debemos compartirlos.

No queremos vender libros (aunque los amemos).

No buscamos la fama (ese monstruo).

Escribimos para darnos a los que amamos.

Escribimos todo el tiempo, llorando, durmiendo.

Escribimos desde que amanece.

No dormimos.

Vamos por la vida mirando lo invisible, para hacerlo visible, para nadie, para uno, para el otro, para  los otros.

Escribimos aunque nos vamos apagando: mientras haya luz, mientras queden manos, mientras queden ojos.

Las palabras son de todos.

Somos los raros. Nunca nos deja la voz. Estamos locos. Siempre con la música y las plantas y los gatos.

Miramos con la cámara cuando las palabras no son suficientes o se rinden ante la evidencia y no alcanzan para lo que estamos mirando.

Somos fotógrafos, con o sin la cámara.

Heredamos la mirada, y heredaremos la mirada, tal vez para el nieto de nuestro nieto, heredaremos la fragilidad de las palabras en la mar de la historia: somos de una insignificancia enorme en el tiempo, apenas naces y ya estás muriendo.

Es una locura.

No importa.

Escribimos.

Florecemos.

***

Marti Lelis / “fragmento CVII” en Libro de los fragmentos

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“Mi mano con pluma y alas”/Fotografía: Marti Lelis

2 comentarios sobre “De los escritores

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