Teoría del caos 3 / Marti Lelis

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Su biblioteca insólita era una réplica de su mente. Un dédalo de libros que comenzaba en la entrada, recubría paredes y pasillos, de piso a techo; aun los muebles estaban fabricados de libros, y sobre el piso de libros había precarias pilas de libros que de tiempo en tiempo se desparramaban por el suelo, liberando así los tomos de más abajo para una relectura aleatoria que era el tipo de lectura que el dueño de la biblioteca más apreciaba en momentos en que su otro vicio (el de la escritura) estuviese pasando por una de las que llamaba sus ‘zonas de confort’ o de ‘monotonía’, pernicioso estado que lo podía lanzar a descripciones sin fin o al catálogo clasificatorio de conceptos, cosas o animales y, en fin, listas en donde las historias naufragaban y se ponía a prueba la paciencia de sus lánguidos lectores que no sabían hacia dónde los conducían, ni si esas cosas eran en realidad literatura, pero que leían religiosamente a la espera del salto de la liebre como la que saltó en su primer y único libro publicado en papel, ahora inencontrable, donde tocó todos los temas de sus futuras entregas que conformarían la saga de toda una vida dedicada a la lectura y escritura, tarea interrumpida abruptamente, como ya se dijo anteriormente, pero que recordamos aquí, no para conmover sino para hacer sentir lo que se siente cuando vemos póstumos los homenajes a los artistas que no los recibieron en vida porque les hacía falta la muerte para coronar la perfección de su trayectoria callada por el frágil y fantasmal mundo de las letras, o mundo de las palabras sucesivas (para mejor decirlo en vista de los ladrillos primordiales elegidos por el artista para expresar aquello que acaso sólo tuvo claro en el instante de su muerte, madre de todas las ‘zonas de confort’ que cualquiera hubiese imaginado).

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Marti Lelis / Teoría del caos

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